Сквозь ожидание зала, откуда-то издали,
слышно, как скрипочки малыми тянут секундами.
Будто бы где-то младенца оставили-кинули.
Он тихо плачет, сливаясь в мотивах со струнными.
И им в поддержку вступают альты ненавязчиво.
Это – младенцы постарше, забытые в холоде.
Виолончели пронзают приемом "скользящего",
всё глиссандируя. Дети рыдают.. стонут ли...
Нежно вступая, солирует флейточка-пикколо –
будто бы девочка маму свою зовет трепетно,
но, все напрасно, и флейту сменяют скрипочки,
грозно дыша, но с каким-то мальчишеским лепетом.
Хочется встать, побежать, крепко стиснуть в объятиях
всех малышей. Тех, которых давным давно бросили.
Но, я прикована к креслу огромного здания.
Нет колокольчиков. Есть похоронный колокол,
громче и громче звучит. Кульминация. Пауза.
Замерли все инструменты. Повеяло холодом.
Аплодисменты. Я – к сцене с букетом сразу же.
Но не солистам букет
Малышам захороненым.