Мы разветвляемся. Всегда надвое, словно клетки во время митоза. Каждый раз при переполнении нам приходится оставлять часть себя.
При переполнении ты отделяешь от себя новые строки стихов, или чувств, музыки, опыта – чего-либо, пропуская сквозь собственную кору новый росток, новую веточку. Через десятки лет ты станешь деревом. И тебя уже не сломят потоки дерзкого зимнего ветра.
Мы разрастаемся, становимся весомее мыслями, чувствами, знаниями, желая того или нет. Когда-нибудь наши сердца отформатируют и перезапустят, оформят новую гарантию – и выбивайся вверх, новый росток.
Кем мы себя возомнили? Никто не должен нарекать себя бесполезным для мироустройства ничтожеством – слишком наглый и простой способ оградить себя от обязательств, найти единственное оправдание своему бездействию вместо дюжины, к тому же, еще и вызывающее жалость. Жалость…Замечательный отвлекающий момент от лени и слабости. Позволить себе не разрастаться, не пропускать новые ветви – это проигрыш не только перед самим собой, но и перед миром – главным режиссером, который дал же тебе, идиоту, какую-то роль!
Никто не может перескочить самого себя, никому не доступно раскрытие всего потенциала. И никакое древо не раскинется за ночь зеленью, не расцветет за день белоснежными звездами, пока не пропустит длинные корни в глубины удерживающей на своем месте земли.