Почему уже не раздражает гора немытой посуды?
Почему в руке сигарета? Её дымом лечу простуду.
Почему всё-равно, что говорят про меня немые люди?
Почему не забыл, если сам ей сказал «Забудем!»?
Почему не хочу, но постоянно скитаюсь с теми,
с кем без капли жалости убиваю время?
Почему мне приятнее слушать скрип старой качели,
когда не ты, а она у меня в постели?
Почему хочу жить, но иду на красный цвет светофоров,
думая, что увижу тебя в проезжающих окнах грязных вагонов?
Почему стена встречается с летящим из рук телефоном,
когда я вспоминаю последний из тех разговоров?
Почему хочу всё изменить, но мешают чьи-то запреты?
Почему так много "Почему?", на которые нет ответов?...