А Вы знаете, что такое шизофрения?
Не поставлен диагноз, но голос звучит всё громче.
И маячит на горизонте какая-то томографИя…
Иль томогрАфия? Это неважно, впрочем.
Ваши стихи стали сгустком абсурда и бреда,
А подсознание новые пишет строки,
Вы задыхаетесь, глядя в далёкое «где-то»,
Всё же пытаясь конспекты выполнить в сроки.
А подсознание кистью рисует звуки,
Запахи вызывают припадки злости.
То ли от алкоголя, то ли от нервов трясутся руки,
Ломит пробитые спортом тонкие кости.
Слышится голос, теряется сам же в кубе,
В котором живёшь, а глаза всё рябит ярким.
Смотришь очередной сериал на ютубе,
Всюду встречая дурацкие эти знаки.
Пусть не стоит диагноз, но очень страшно.
Чёрное вязкое всё твердит: ненормальна.
Я себя чувствую, честно сказать, уж совсем неважно,
Но я по-прежнему здесь, хоть и неактуальна.
Я по ночам умираю всё снова и снова,
Это не страшно, но дико давит на нервы…
Я не могу подобрать адекватно слова
Для означения этой внутри меня стервы.
Ваши стихи начинали пахнуть озоном?
А в голове кровь и рельсы мешались с правым?
Я боюсь спать, я боюсь, что этим сезоном
Мой сериал про смерть не закончить моим составом.
Вы знаете, что такое шизофрения?
Стихи пропитались болью всё ярче и громче…
А на горизонте какая-то томографИя…
Иль томогрАфия. Важно? Да нет, не очень.