я не выстирала стихи от грусти, прости.
и все так же акустика достигает кости.
куда-то в меня спускаются ноты,
на иглу и в голую глубь,
и углы, и больно, и глупо,
и ладонью по контуру губ.
ночь обглодала глаза мне до синяков.
внутри скулят сотни псов, в горле песок,
в сотовых больше нет слов.
и меня, слабую, ломало и всю трясло.
как рыбу по голове веслом.
даже ангелы разговаривали с ослом.
а мне - ни слова.
хромые отношения.
выбирала для губ беж, для волос - нож.
вот и первая брешь. потом уже и избегаешь, и врешь.
и представь, я скажу тебе что-то, а ты не поймешь.
и шагает холод по шее и выше.
вот же я, вот же я. шумная и живая.
вижу тебя и шепотом нежность вшиваю.
и легче дышать, и руки, и шелк,
и небо легло на подушки, и все хорошо.
и слепым щенком у меня на груди засыпал.
как будто кто-то плакал - и перестал.