Сложу слова в смешную ткань,
И ветер скажет мне: "Привет!
Я буду триста тысяч лет
Будить тебя в такую рань!"
И я отвечу: "Что с того?
Привыкнуть можно ко всему!
Прости, я только не пойму,
В чём смысл стремленья твоего?
Зачем тревожить пыльный дух,
Которому неведом путь?"
И ветер, помолчав чуть-чуть,
Прошепчет мне: "Одно из двух..."