Резцом не станут высекать,
Замесят пыль после помола.
В бетонных швах тебе стоять
Последним контуром монгола…
О чем поешь хмельной поэт,
Какую мать ты воспеваешь,
Какому монстру на обед
Какие души усыпляешь?
Какая мать тебе нужна?
Родную мать давно убили!
И злая мачеха видна
Под маской ласковой России.
Она, не ведая венца,
Кнутом и пряником играя,
Выходит замуж без конца,
Чужие чада пожирая…
Поешь, веселый и хмельной,
Свое потомство убивая,
Над трупом матери родной,
Причем убийцу точно зная!
И благодарная, она
Не раз прославит твое имя,
Как славит многих имена,
Питаясь душами живыми.
Уж мало бронзы всех ваять!
Осядет пыль после оркестра.
В бетонных швах тебе стоять
В заросшем скверике райцентра.
Но жаль, что ты через года
Напомнишь тех, кого убили,
И не узнают никогда –
Какими все ж таки мы были…
7 июня. Ночь. Дождь. 1996 год.