Я вас собираю на улицах разных,
Порой безобразных, порою прекрасных,
Стихи, точно искры душевного света,
Ведь вы и зимою растете, как летом.
Ведь вы и под старость, как малые дети:
Резвитесь, хотите узнать все на свете,
Смеетесь и строите злые капризы,
Достойные рубища, просите ризы.
Я не успеваю растить вас, как надо,
Вы рветесь из сердца струей водопада.
Что делать мне с вами я просто не знаю.
Но я вас люблю и всегда ожидаю.
Я даже боюсь, что когда-нибудь снова
Душа замолчит и не молвит ни слова.
Душа замолкает и сердце болит:
Без вас я – несчастный больной инвалид.