Играл в войнушку, был бойцом крутым
И, умерший бессчётно понарошку,
Вдруг навсегда остался молодым
Жить в цинковом жилище без окошка.
Что делает он там, в кромешной тьме?
Какие рядом с ним кружат виденья?
И есть ли средь видений место мне,
Его любившей до самозабвенья?
Неужто там война, одна война
И вечно разрываются снаряды?
А здесь у нас опять пришла весна,
Надевши свои лучшие наряды...
Я принесла ему букет цветов -
Он ландыши мне сам дарил когда-то -
Быть может, в перерыве меж боёв,
Сквозь цинк к нему пробьётся аромат их...
1983