...Строки вылетают из под его пера одна за другой, со скоростью ветра; они рассказывают о любви; они прекрасны. Что бы делал без тебя этот молодой поэт? Наверно, у него была бы другая. Но сейчас всё именно так, как есть, и его помощница - ты. Ты стоишь над ним, склонившись, и шепчешь что-то ему на ухо, а он записывает твои слова. Он не знает, что ты есть, не чувствует тебя, но повинуется тебе. А кто ты? Его хозяйка? Нет. Ты поворачиваешь голову немного вправо и видишь в зеркале красивую девушку с длинными светлыми волнистыми волосами, стройной фигурой и обворожительной улыбкой. Эта девушка светится любовью, в прямом смысле этого слова. За её спиной легко колышутся под ветром, струящимся из открытого окна большие белые крылья, а над её головой покачивается алмазный нимб. Эта девушка - ты. Ты - его ангел вдохновения, его Муза. Ты его любишь. А он... А кто он? Молодой юноша с тёмными кудрявыми волосами, ярко-зелёными глазами и мужественным телосложением. Одет он всегда в высокие сапоги, бриджи и жакет под цвет его волос и кристально-белую рубашку. Он красивый, ты это знаешь. Но у него есть любимая. Она тоже не подозревает о тебе, но зато ты её много раз видела. Она не красивее тебя, но и не ужасней. Над его письменным столом висит её портрет. Ты отворачиваешься от зеркала и смотришь на неё, положив руку на стол. От твоего прикосновения со стола слетает тетрадь, ты испуганно отскакиваешь. Поэт встаёт со стула на то место, где две секунды назад стояла ты. Подняв тетрадь, он, ничего не понимая, поворачивается к тебе лицом и смотрит в твои глаза. Точнее, смотрел бы, если бы мог их видеть. А ты чуть подлетаешь от земли от счастья - ты поймала его взгляд. Он ловит твою радость и устало улыбается. "Отдохни!" - мысленно говоришь ты ему, и он садится в кресло, откидывается на спинку и закрывает глаза. Ты подходишь к нему. Твои локоны ниспадают с твоих плеч, одна смелая прядка посмела лечь ему на щёку. Смеясь, ты силой мысли заставляешь её вернуться обратно, на твои плечи, и она повинуется. Ты рада, и он улыбается сквозь сон. Ты садишься в кресло рядом и через несколько минут тоже засыпаешь. А улыбка всё не сходит с ваших уст.
На следующий день он возвращается домой лишь ночью. Ты видишь, он чем-то сильно обеспокоен. Огорчён. Очень сильно. Ты чувствуешь его настроение и тебе тоже грустно. Он не садится сегодня за стол, он не в состоянии. Поэт ложится на кровать, ты садишься у его головы. Он рассказывает пустоте о сегодняшнем дне, и ты его внимательно слушаешь. Ты узнаешь, что его любимая предала его, она полюбила другого. Ты не знаешь, радоваться тебе или грустить. Но ты чувствуешь тяжесть на его душе. Твой нимб погас, ты почти утратила свою силу, и теперь гладишь его по кудрявым волосам. Он хочет, чтобы кто-нибудь появился и помог ему. Это нужно сделать тебе, но, сколько ты не стараешься, не можешь сделаться видимой для него. И тогда ты обращаешься к Высшим Силам. Они разрешают тебе, но с условием, что после этого ты умрёшь, навсегда. Ты соглашаешься, и через минуту Поэт вздрагивает - он увидел тебя. "Кто ты?" - с опаской спрашивает он. "Твоя Муза", - тихо отвечаешь ты. "Я всё слышала, о расставании с твоей любимой… Я могу как-то помочь тебе?" - осторожно предлагаешь ты. "Муза... Не грусти", - спокойно отвечает он. "Но тебе же плохо!" - восклицаешь ты. "Нет... Тебя это не должно волновать. Ты же вдохновительница..." - слышишь ты в ответ. "Но..." - начинаешь, было, ты, но Поэт тебя обрывает. "Моя дорогая Муза, тебе не нужно переживать за меня, тебе нужно меня вдохновлять. А когда ты печалишься, ты не можешь делать этого. И тебе не нужно было приходить сюда. Я слышал о Музе, которая стала видимой своему Поэту, но после этого она умерла… И ты умрёшь…" - с грустью в голосе произносит он. "Значит, мне уже нужно идти?..." - печально спрашиваешь ты и поднимаешься с кровати. "Постой..." - почти шепчет он, встаёт на ноги и подходит к тебе. "Что ты хочешь сделать?" - спрашиваешь ты, но ответ получаешь поцелуем. И тут ты замечаешь, что ты уже наполовину невидима, а твои ноги отрываются от земли. "Прощай, Поэт..." - шепчешь ты сквозь слёзы. "Прощай, Муза!" - с улыбкой отвечает он, и ты, уже взлетев под облака, смотришь на него с негой и чувствуешь вкус его губ. В следующее мгновение ты находишься в белой пустоте. "Это Смерть?" - думаешь ты, и начинаешь осматриваться. Вокруг тебя ничего нет. Слёзы текут по твоим щекам, и ты не в силах их остановить. Вдруг ты понимаешь, что ты очень сильно устала. Ты хочешь, чтобы здесь появилось кресло, и неожиданно для тебя оно появляется. Ты удивляешься, садишься в кресло и недоумеваешь, но в твоей голове уже возникает другой предмет - графин с водой. И вдруг ты видишь прямо перед собой небольшой столик, на котором стоит кувшин, полный воды и кружка. Ты берёшь кружку в руки, наливаешь воду, пьёшь её - она реальна! И тут ты понимаешь - ты можешь управлять своим воображением. Не на долго задумавшись, ты представляешь себе своего Поэта, но яркий свет, появившийся перед тобой опережает твои мысли. Секунду спустя перед тобой появляется он, твой Поэт. Ты удивлена. "Что ты здесь делаешь?" - ошарашено спрашиваешь ты. Перед ним появляется такое же кресло, как и у тебя, он садится в него, и ты слышишь его ответ: "Муза, ты не дала мне рассказать до конца. Та Муза очень любила своего Поэта, и поэтому сделалась видимой для него. После этого она должна была исчезнуть, умереть. Но когда она ощутила поцелуй своего поэта, это дало ей не Смерть, а лишь Перерождение. С тобой случается то же самое", - отвечает Поэт. "Та девушка стала Музой для другого Поэта, а рядом с ней после этого всегда находился её Любимый…" И ты находишься в состоянии, название которому дать не возможно, ты кое-как подбираешь слова для ответа: "И со мной будет так же?" - спрашиваешь Поэта ты. "Да", - успеваешь услышать ты, и вдруг всё вокруг начинает кружиться, исчезать. Ты нащупываешь руку своего Поэта и проваливаешься в темноту…
Ты открываешь глаза и видишь светлую комнату. Она напоминает ту, где ты была ещё недавно, но тут всё по-другому - мебель, запах, освещение… Ты всё ещё держишь руку твоего Поэта в своей руке, смотришь на него, а он смотрит на тебя. В ваших глазах читается лишь Любовь, и ничего кроме неё… И тут в комнату входит мальчишка, на вид ему лет двенадцать. У него тёмные кудри, как и у твоего Любимого. Мальчишка садится за письменный стол, берёт перо, выводит шесть букв и задумывается. Ты подходишь ближе, и читаешь на листке слово.. "Любовь…" - говоришь ты вслух. "Этот мальчишка пишет о Любви…" - произносишь ты. "Это наш новый Поэт", - с улыбкой отвечает твой Любимый.
Ты улыбаешься тоже, и тут понимаешь, что тебе дано самое великое счастье в Жизни… Ты прижимаешься к груди своего Любимого, он обнимает тебя своими крепкими руками… Вы излучаете Любовь, ощутимую всюду. А мальчишка начинает писать…