За тенью бег - такое бремя,
Как бесконечности туман,
На полках памяти то время,
Когда все чаще лжи дурман,
Опустошенность всех желаний,
И дисгармония всех чувств,
И пеплом- чудо ликований,
Постскриптум писем - боль и грусть,
И возраст, что под грифом"Кризис"-
Как горький привкус сигарет,
Гостиницы, и в спешке, близость,
И расставание в рассвет,
Враз опустевшие перроны,
Протяжные, как вой, гудки,
И клети тамбуров вагонных,
И без ответа все звонки,
Разорванные, в клочья, фото,
И "ключницы"- напополам,
И встречи... Даже если тот, кто
Их назначает- пьяный,"в хлам",
Чужие губы, пальцы, плечи
И смытый, после,с кожи грех,
Успевший душу искалечить,
И до удушья, спазмов смех,
Но, вдруг, тепло, стихи и мысли,
Что кто-то для тебя сберег,
И обретение вновь смысла,
И вдохновения полет,
И купленный, в "Пассаже", зонтик,
Чтобы вдвоем гулять,в дожди,
И срочность телеграммы - строчкой -
"Люблю.Уже в дороге.Жди!"