Чего-то всё же не хватает,
Увы, никак не зацепиться:
На месте вроде запятая,
Но стих крошится по крупицам.
По швам трещат четверостишья,
Ломая строй, сбивая лад.
"Перед грозой всегда затишье" -
Ну вот и строчки невпопад.
Ну как избавиться от мысли
О совершенстве идеала...
Вновь троеточия зависли -
Вот только их недоставало!
И лист бумаги снова скомкан:
Помят, поломан новый мир.
Меня причислили к подонкам,
Хотя по делу - заслужил.
Я столько раз плевал им в души,
Бросался ржавыми стихами.
Я нёс протест, но был послушен,
Как пёс, задобренный костями.
Я пил их боль, глотая жадно,
Пытаясь стать хоть как-то ближе
К великим, сильным, беспощадным,
Но прозябаю в той же жиже.
Чего же мне так не хватает
И почему не зацепиться?
Пусть светоч мой не угасает -
Но ярче всё же не желает становиться...
-Афоризм на закуску-
Безответственность рождает гениев...
Вооот