Огненный конус лампадки
Мечется в блике икон.
Вязью в бумажной тетрадке.
Связь затаилась времён.
Падает свет на страницы,
Сгорблена старца спина,
А в волосах серебрится
Прожитых лет седина.
Высохшей, старческой дланью,
Летопись строго ведёт.
То, что упустит сознание,
Время в труху перетрёт.
Там, где перо пропахало
В поле бумажном узор,
Князи, цари, генералы
В вечный уходят дозор.
Пишет монах престарелый
Вместо молитвы и слёз,
А за окошком играет
Ночи крещенской мороз…