Александр Николаевич Олейников живёт в городе Апостолово Днепропетровской области (Украина)
Кто он? Поэт, Человек с открытым сердцем, на редкость доброжелательный и отзывчивый. Сейчас Саша тяжело болен.
Мы молимся за него. Дай Ему, Господь, Здоровья!!! Рядом с ним любимая женщина, жена Людочка.
Я общаюсь с Александром по телефону, а в письмах передаю приветы и пожелания, которые вы оставляете в рецензиях.
Сегодня от Саши письмо:
"... живу ли сейчас? Комната - склеп, постоянная температура, кто-то приходит, кто-то уходит... За окном бушует лето, которое я не ощущаю. Но я хочу поклониться всем, кто поддерживает меня, кто вселяет Веру в моё выздоровление - вы дарите её моему сердцу своей любовью. Может быть, это высокие слова, но почему я должен говорить другими?"
Сердечная благодарность всем, кто переводит баллы для публикации Поэта на главной странице. Сегодняшняя публикация - ДВЕНАДЦАТАЯ. Но баллы просьба переводить на ksantippa29, потому как Стихи Александра Олейникова выставляю на главную страницу я, Татьяна Костандогло, друг Саши. Всем спасибо за внимание к Судьбе Поэта.
P.S.
Саша, ты вышел из этой жизни...
Но нам остались твои Стихи. Светлый путь тебе, Поэт, в новую Жизнь! Аминь.
С Т И Х И
АЛЕКСАНДРА ОЛЕЙНИКОВА 2
Л Е Т О
"А лето - это просто лето"
(слова из песни)
А что это такое - лето?
А лето - это длинный день
И всплески солнечного света
На пляжах солнечных арен.
И муравьиные обозы
С потоком пищи про запас,
И легкокрылые стрекозы
С огромной выпуклостью глаз.
Тепло, разлитое по лужам
После стремительной грозы,
И бабочка, как фея, кружит
В цветочных зарослях красы.
Ведь лето - это просто лето,
Когда тепло и хорошо,
Когда живущие на свете
Довольны жизнью, а ещё
Когда ты в лёгком сарафане
Скользишь по полу босиком
И, сделав маску из сметаны,
Сидишь с белеющим лицом
В тени листвы, в блаженной позе,
Природы женской госпожа,
И ничего душа не просит,-
Не хочет ничего душа.
А с августа остатки лета
Стекают медленно, как мёд.
И тихо крутится планета,
Всё знающая наперёд.
ВИНСЕНТ ВАН ГОГ
ЛЕГЕНДА
Они казались странной парой:
Старик в обнимку с молодой.
Случайно подружившись с Мартой,
Он пригласил её домой.
Стуча по полу каблучками,
Раздевшаяся догола,
Она пылала под лучами
У ослеплённого окна.
Как-будто вся была объята
Волшебным, дьявольским огнём
Во власти красного заката,
Горела дева ярко в нём.
Винсент вздымал ей кудри-волны
Своей костлявою рукой.
Он был не то, чтобы влюблённый,
Нет, - он испытывал покой
В её причёске рыжей-рыжей,
Рассыпанной на завитки...
Он с девы колдовал в Париже
Портреты на свои холсты.
Совсем легко, без напряжений,
Рождался образ неземной
Придуманный воображеньем
И посвящённый ей одной.
А Марта, не узнав в портрете
Подобия самой себя,
Всё вопрошала: "Ах, ответь мне,
Да неужели это я?"
Он отвечал ей, брови сдвинув,
Как чётки, кисти теребя,
Лаская взорами картину:
- Да нет же, Солнце, - это я!
Когда его терзали боли,
Он так спешил до полотна,
Как до своей спешат юдоли,
Что свыше Господом дана.
Его душа стремилась к свету
Из боли, тьмы и нищеты.
В своих "Подсолнухах" при этом
Он видел Солнце и цветы.
Дышали грустные долины,
И бедняков тяжёлый труд,
И их натруженные спины,
И лица серые, как ртуть...
Но всё ж Ван Гог - заложник Солнца!
Любой пейзаж огнём горел!
И к Марте, после их знакомства,
Старик всем сердцем прикипел.
Она была, как воскрешение
Его давно погасших грёз,
Она была, как возрожденье!
Как старый друг! Как к Солнцу - мост!
Но шли года... Исчезли ласки.
Ван Гога боль сбивала с ног.
Он прятал кисти, холст и краски,
Но не писать картин не мог.
Что ж... Время подводить итоги.
И он берёт с собой мольберт,
И в воскресенье, на восходе,
В свой мир захлопывает дверь.
Он ждёт прихода Солнца в поле.
Наводит револьвер на грудь...
Без страха жизнь спешит на волю,
В печальный и счастливый путь.
Чуть больше восьмисот полотен
Написано в короткий срок -
Он был один такой из сотен,
Загадочный Винсент Ван Гог!..
2005
ГОЛГОФА ФЁДОРА ДОСТОЕВСКОГО
В двадцать семь - эшафот!
Близок миг, когда времени больше не будет...
Слепят взор купола, в ожиданье народ,
И священник крестом тычет в губы.
Кто я? Раб и злодей?
И зачем, как итог, эта мука и пытка,
Где проносится мысль с мимолётностью дней,
Что остались за старой калиткой,
Где родительский дом
Материнским наполнен был светом...
И ведёт свой отсчёт в голове метроном,
И зима расстилается снегом.
Грянул крик: "На прицел!"
Из прикушенных губ рвётся пар на свободу.
Сотни ружей привычно направлены в цель
Государю России в угоду.
Нет! Голгофа - с Христом!
Ружья вверх, барабанная дробь. Голос резкий
Прозвучал, оглушил, как раскатистый гром:
"Отменяется казнь, Достоевский!"
Не сойти бы с ума!
А декабрьский день, как огнём, палит уши.
Заточение, каторга или тюрьма,
Всё равно, всё равно это лучше!
Будет Свет впереди -
Труд и Солнце, и любовные вздохи,
Только ведь никому никуда не уйти
От своей, от духовной Голгофы...
Истязать, как раба!..
Верить в избранный путь и в святое усердье.
Знать, - наступит забвенья пора
С необъятным величьем бессмертья.
16.04.2006
ДЕЛО ИОСИФА БРОДСКОГО
Из стенограммы Фриды Вигдоровой
заседания нарсуда Джержинского района
г.Ленинграда по делу Иосифа Бродского
18.о2.1964г.
Судья: Почему Вы не работали?
Бродский: Я работал. Я писал стихи.
Судья: Нас это не интересует.
- А кто признал, что Вы – поэт,
И кто причислил Вас к поэтам?
У Вас образованья нет!
Вы этому учились где-то?
- Нет, я пишу стихи и всё!
Я думал, этот Дар – от Бога…
Судья: - Куда Вас понесло?
Вы тунеядец! Это плохо!
Так начинался грязный суд
Над чистым именем поэта.
Выходит – творчество не труд?
Тогда, позвольте, что же это?!
Мы в окружении вещей
Живём, - наш мир материален.
И кто не делает гвоздей,
Выходит, всё же - аморален?
Читайте Бродского, друзья!
Читайте все, кому охота.
Его стихи, скажу вам я,
Гораздо выше, чем работа!
В ПОИСКАХ ПОЭЗИИ БОРИСА ЧИЧИБАБИНА
"Кончусь, останусь жив ли,-
Чем зарастёт провал?"
Б.Чичибабин
Я словно золотостаратель
В журналах разных, как в шурфах,
Ищу и намываю за день
Крупинки золота. Пропах
Седой библиотечной пылью,
Пропитан временем веков,
Но средь "крылатых" и "бескрылых"
Не нахожу его стихов.
Тех самобытных, "рукотворных",
Неповторимых, как Эдем.
Они летают на просторах
И нам не видимы совсем.
Не давит их подспуд бумажный,
Читатель душный, критик злой.
В стране с безнравственностью нашей
Нам фонд не нужен золотой.
И чувствую, что я ограблен
Или не в ту страну попал.
Коль в дефиците Чичибабин,
То чем же зарастёт провал?
То был талант по воле Божьей,
Он состоялся, как поэт,
Как сам сказал - гораздо позже,
На склоне пережитых лет.
Не примыкал он к школам видным,
Не видел пользы в них и чар.
Играл словами, словно с глиной,
Творил шедевры, как гончар.
Не лез на дно с кофейной гущей,
Чтоб в ней найти смысл жизни свой.
Он был, как Лев Толстой, как Пушкин, -
Неподражаемо собой!
Прошёл свой путь со словом Божьим
К истокам вечной доброты.
Он по шипам шёл, не по розам,
Суть отсекал от суеты.
По жизни сам - заядлый книжник,
Над философией корпел,
В себе свой собственный мальчишник
Устраивал, когда хотел.
В библиотеках сложно книжку
С его поэзией найти.
Но "Колокол" его я слышу!
Он в моём сердце. Здесь. Внутри.
***
Прим. Сборник стихов "Колокол" вышел в 1989г.
ИЗ ВЕНКА СОНЕТОВ "МОЯ ЛЮБОВЬ"
Забота женских рук со всех сторон
Сильнее современного бальзама.
Мужчина с этим снадобьем знаком
Ещё, пожалуй, со времён Адама.
И если грянет вдруг несчастья гром,
И разыграется болезни злая драма,
Затягиваться долго будет рана, -
Ищите женщину, зовите её в дом!
Нет ничего целебней её рук,
Заснёте вы свободные от мук,
Как безмятежно спится только детям.
Минует ночь, минует две ночи,
И в ваши окна снова постучит
Рождённый день серебряным рассветом!
***
Звенит в крови весеннею капелью,
Бьёт родником артерий и аорт
Желанье жить! Я с детской колыбели
Впитал его! И знаю в этом толк.
Кружатся дни весёлой каруселью,
Кружусь и я, весёлый, словно чёрт.
Вся наша жизнь, конечно, не курорт,
Не всё подвластно нашему везенью.
Но верю я в её предназначенье,
И если есть желанье – есть решенье
Взять от неё всё лучшее сполна.
И хоть порою дни мои капризны,
Безудержно моё желанье жизни
Несёт меня, как мощная волна!
25.01.2009
О Д А Ж Е Н Щ И Н Е
Ты в наших безднах образ божества!
В.Брюсов.
Мне снится чудный сон,
Что я в саду Эдема...
В расщелине веков
Затерян целый мир.
Там вместо облаков
Летает в небе демон
И ангелы парят
Представь себе - без крыл!
Там время не идёт,
Остановилось время.
Там вечное тепло
А миг один - наш год.
И аромат цветов
Пьянит в саду Эдема,
И только в нём растёт
Запретный сладкий плод.
Там женщины живут,
Их красота нетленна.
Об этом знает каждый
И скульптор, и поэт.
Всё злато Мидаса -
Смешно сравнить! Наверно,
Богатству женских форм
Ни с чем сравненья нет!
Вот женская стопа:
Фрагмент, миниатюра.
В ней пяточка одна,
Как розовый зефир,
И пальчики блестят
Всегда от педикюра.
Кто этого не видел -
Тот чуда не открыл.
А можно бросить взор
От пяточки богини
По голени - к бедру,
Туда, где гамма линий
Сливается в одну.
Волнуясь от восторга,
И в профиль и в анфас
Я вижу женщину - от Бога!
Да, да - от Бога, а не от нас...
Грудь, два запретных плОда -
Великая краса...
Дозволено их избранным потрогать,
Но их сорвать нельзя.
А любоваться - бесконечно,
И не устанет взгляд,
В них скрыта жизнь!
В них скрыта вечность!
И райский сад...
А лица, лица как красивы!
Из расплетённых кос,
Сквозь этот занавес открытый
Струящихся волос
Глядят глаза,
Как черносливы,
Из-под густых ресниц...
Я никогда ещё не видел
Таких красивых лиц!
Их губы цвета шоколада
Манят к себе, влекут...
В них ключ от райского, от сада
Но смертным - не дадут...
Писал мадонн и Рафаэль,
И Микеланджело писал их,
И Джорджоне.
Как-будто в спальню приоткрылась дверь,
Ты видел женщин в сладостной истоме?
Рождение Венеры Боттичелли -
Таинственный божественный портрет!
От Бога Дар художники имели
В эпоху Ренессанса, спора нет.
А видел ты полотна Тициана
С телами обнажёнными мадонн?
Всё в них прекрасно!
Но скажу я прямо:
Эдем ещё прекрасней! Это сон!
Улыбка Моно Лизы неземная,
Её волшебный лик
Здесь, в свете Дев эдемовского рая,
Увы, поблекнет вмиг...
Глянь - демон, словно птица реет,
Вдали от нас...
Как терпеливо всё же он умеет
Свой выждать час!
И вот - приходит искушение,
И - сорван плод...
И суд, как жертвоприношение:
Весь женский род
Приговорён на выселение
Из райских мест,
На неизбежное старение,
На тяжкий крест...
Как судьбы сложатся в дальнейшем,
О том лишь знает Бог...
Но я сберёг одну из женщин,
Свою (!) от всех тревог.
Бросаю взор, такой счастливый,
От голени к бедру...
Туда, где вся пластичность линий
Сливается в одну.
И задыхаюсь от восторга,
И заверяю вас:
В Эдеме стало очень плохо -
Там женщин нет сейчас.
Они - средь нас! Закрыта тема.
Доволен я судьбой!
Спасибо, женщина Эдема,
За то, что ты со мной!
За то, что вводишь в искушение,
За твой запретный плод,
За твой приход, за исцеление
На много лет вперёд!
За то, что ты, мужчин пленяя,
Ведёшь их за собой.
Спасибо, женщина земная,
За грешную любовь!
М И Р Д Л Я Д В О И Х
Пока любовью возведённый храм
Стоял, как крепость, - горя мы не знали,
И был груз лет за нашими плечами
И невесом, и незаметен нам...
Мир одиночества не страшен для двоих,
В любви он благороден и прекрасен.
Никто разрушить этот мир не властен,
Но вечности печаль в глазах твоих...
Прессуются мгновения в века,
Моря мелеют, времени поддавшись,
И всё же мы, весною повстречавшись,
Слились, как два весёлых ручейка!
И стали глубже. Шире. Как река
Несёт любовь нас на своей пироге,
И нет на сердце грусти и тревоги
Пока в моей руке твоя рука.
Но жизнь не бесконечна. Путь жесток.
Уже близки невидимые дали
И нам, не разлучавшимся, едва ли
Продлит Всевышний подошедший срок...
***
Моё сердце тебе стучит...
Я согласен гореть в огне,
И от боли кричать в ночи,
Замерзать в леденящей мгле.
Босиком ходить по шипам,
Разбивая все стопы вдрызг,
Пыль размазывать по щекам
Со слезою, бегущей вниз.
Быть гонимым людьми везде,
Получая во всём отказ,
Быть распятым на том кресте,
Где уже остановлен час.
Задыхаться от жажды в зной,
Пусть исчезнет навек вода...
Лишь бы ты и твоя любовь
Оставались со мной всегда.
Г О Т О В Л И Т Ы ?
Подходят сроки – подводить итоги:
Что в этом мире делал лично ты?
Как и какие исходил дороги,
Зла в тебе больше или доброты...
Готов ли ты сам оценить правдиво
Свои поступки за истекший срок?
Готов ли ты обосновать мотивы
Кому из близких ты помочь не смог?
Готов ли ты своим друзьям поклясться,
Что был всегда открыт и щедр душой?
Своей любимой ты готов признаться,
Что был с ней честен, как никто другой?
И в книгах есть прологи, эпилоги,
Начало есть и есть конец пути.
Подходят сроки подводить итоги...
Спроси себя сейчас - готов ли ты?
9.02.2009г.
ПРОЩАЙ, МОЙ ДЕНЬ ПЕЧАЛЬНЫЙ...
Сегодня день печальный как Пьеро,
Он весь промок, ему не до улыбки.
И моет дождь, бросая на перрон,
Осенних листьев золотые слитки.
Их не отмыть от ржавчины времён,
Они уже продукт иного мира.
И смотрит вслед вагонам старый клён
Промокшими глазами пассажира.
Весь этот дождь и осень не беда,
Не стоит так печалиться, наверно!
Когда стоит осенняя пора,
Душа спокойна необыкновенно.
Плывут в тумане белом поезда,
В другие города, в чужие страны,
А я не уезжаю никуда -
Мне нравятся вокзалы и туманы.
Читаю пожеланья на табло:
«Счастливого пути!» и всё такое...
Прощай мой день, печальный, как Пьеро,
Мы никогда не встретимся с тобою.
Я НА СВЕТ ТВОЙ БЕГУ
Я бегу сквозь туннель.
Свет мерцающей точкой
То правей, то левей -
Издевается точно...
Добежишь или нет?
Будто спрашивать хочет...
Я бегу в этот свет
Бесконечною ночью.
Тёмен путь впереди,
Заплетаются ноги.
Мне б не сбиться с пути.
Мне б не спутать дороги.
Свет беру на прицел,
Словно опытный снайпер.
Бесконечный туннель
В темноте меня запер.
Я бегу, как олень,
В свое светлое завтра,
Где сияющий день,
Где желанная правда.
Раз поставлена цель,
Нужно двигаться к цели
Сквозь холодный туннель
Из ночной цитадели...
Сердце с временем в такт
Не сбивается с ритма,
Этот свет, как маяк,
Этот свет, как молитва.
Свет добра, свет очей,
Свет любви и надежды,
Свет улыбки твоей
Беззащитной и нежной.
О наполненность дня!
О величество света!
Ты встречаешь меня
Там, у выхода где-то...
Распахни синеву
Моих дум и стремлений,
Я на свет твой бегу
Тыщу лет из туннелей...