Тот, чужой, любит черный чай и наесться на ночь.
Без улыбки долго и жадно смотреть в глаза.
Ковырять стамеской в моих незаживших ранах,
Еще жалиться поцелуями как оса,
Под вторую и третью фалангу любого пальца.
Больше просто не позволяю.
Я, как кошка, учусь его не бояться,
Он чужой - он из волчьей стаи.
Он уверен, что я сбегу от него к другому,
Водит за руку, я зверею и молча злюсь.
Он не знает, что мы еще не знакомы,
А я знаю, что я его не люблю.
Почему все так, что нас держит подолгу вместе,
Он, увы, не подарок, и я далеко не приз...
Или, видно, стальная его стамеска -
Мой любимейший мазохизм.
Он приходит зачем-то, ложится и спать мешает,
Укрывает, о чем-то своем начинает ныть...
Тот, чужой, меня изредка обижает.
Жалко только, что некому защитить.