Она ходила в шляпе с пером,
Баха играла на пыльном рояле,
Отодвигала своим модным зонтом
Чужие туфли,что в его прихожей стояли.
Детей его капризных учила читать,
Мечтала позировать ню для него,
По ночам ему записки любила писать,
Не требуя в замен ничего.
Он рисовал каких-то дам портреты,
Писал стихи для знатных друзей,
Был вхож в дома Высшего Света
Бросал по ночам своих детей.
Знать не знал имён любовниц,
Напивался Вдовой Клико в мастерской,
Любил прилюдно бросать червонец
Какой-нибудь нищей или немой.
Она часами изучала его спину,
Пока он других дам рисовал,
Строила довольно милую мину
Когда он этих дам раздевал.
У неё было много желаний,
Она часто говорила во сне
Но находила миллион оправданий,
Молчала,любуясь его силуэтом в окне.
Однажды он ей позвонил,
Хотел про записки сказать,объяснится,
Признаться что когда-то любил
В тайне рисовать её лица.
Её в тот вечер не было дома,
Надоело грустить,проклинать свет.
Ей эта участь была ужасно знакома
Уже не первый десяток лет.
Он решил всё забыть,отложить,
Ведь записки её всего лишь порыв
Который не стоит ему ворошить
И провоцировать её срыв.
Он ушёл.Она пришла.
Он заснул.Она опять не спала.
На завтра он проснулся,открыл глаза
И почему-то навернулась слеза.
Она вышла замуж через год,
Написала ему,что забыла простится.
Он залез под комод
И достал оттуда её бумажные лица.