Она боялась собак, мостов и перемен…
Она любила фиолетовый цвет и ветер…
Когда кто-то стучался в ее маленький мир,
Она растерянно и быстро наводила в нем порядок,
Убирала разбросанные мечты в глубокий комод,
Снимала со стульев неубранные мысли,
Смахивала со стола остатки воспоминаний…
Все начинало блестеть в ее мире…
И Гость радостно оглядывался, устраивался в мягком кресле, просил принести ему чая или кофе…
Он улыбался Ей… А Она была застенчива и мила…
В ее окнах всегда был ноябрь…но мало кто замечал это,
Потому что на подоконниках цвели ее любимые фиалки… А все стены были увешаны нарисованными Ею картинами…
Каждый видел на этих картинах что-то свое…
Кто-то видел прекрасный город…
Кто-то – удивительный лес…
Кто-то – лица…
Но никто, совсем никто не замечал ноябрь за окном…и дождь…и кучу сломанных зонтов в углу…
Она весело наливала чай, сидя на диване и по-детски подогнув одну ногу под себя… Спрашивала о чем-то, склонив по привычке голову на бок…
И обхватив горячую чашку двумя ладонями, подносила ее к губам, ни капли не обжигаясь…
А в окна стучали голые ветви…
И тучи были мохнатыми и угрюмыми…
И множество синих кошек на полках молчаливо наблюдало, как катятся вниз крупные капли дождя, оставляя на стекле прозрачную кривую дорожку…
Но в ее мире пахло фиалками…
А иногда она вытаскивала свою самую сокровенную мечту,
На несколько мгновений прижимала ее к груди…
И протягивала Гостю…
Он вертел ее в руках, пытаясь определить, где верх, где низ… встряхивал…подносил к уху…
Казалось, от мечты исходил то ли звон… то ли мелодия…
Наконец, Он открывал заветную коробочку…
А оттуда вырывался светлый лучик… Тонкий и прозрачный…как лепесток фиалки…
А в луче…
А в луче пела Она…
И волосы Ее развевались на ветру…
И вокруг было много счастливых людей…
И весна….
И пахло радугой…радостью…
И непременно хотелось улыбнуться…
И Гость улыбался…просто так…сам не зная, почему…
И отчаянно начинал упрашивать Ее не прятать мечту в глубокий комод… Даже требовать начинал, неожиданно для себя самого…
И синие кошки на полках испуганно вжимали головы в свои кошачьи спины…
И дождь сильнее барабанил по стеклам…
Но Она – помните ли? – боялась перемен…
И мечта снова и снова оказывалась на своем прежнем месте… среди пахнущего лавандой белья…
И Она становилась задумчивой…
И ветер с силой открывал окно, врываясь в ее мир…
Переворачивал несколько синих кошек…
Перелистывал книги….
Студил чай…
Холодил плечи…
Приносил с собой далекий собачий лай…
И Гость, съежившись, начинал собираться домой…
А Она напоследок отрезала Ему большой кусок пирога…
И дарила на память свою картину…
И взяв один из сломанных зонтов,
Выходила на улицу проводить…до моста…
И Гость обнимал Ее на прощание…
И издали махал рукой,
Сожалея, что Она осталась там…в дожде…
За мостом, говорят, начиналась весна…или зима…а может, лето… - у каждого по-разному…
Но она – верите ли? – боялась мостов…
Поэтому за ее окнами был неизменный ноябрь…
Она привыкла к нему…и, порой, даже не замечала,
Укрывшись в своем маленьком мире цветочным одеялом…
Синие кошки преданно лизали Ее ладони…
В лавандовом белье задыхалась мечта…
И все реже и реже к Ней стучались гости…
Стиралась краски с картин, обнажая грязную серость холста…
Катились слезы…
И придуманное фиолетовое солнце баюкало Ее,
Незаметно и хитро уводя все дальше,
где нет мостов…
где нет перемен…
куда не долетает лай собак…
где только…. пустота….