***

Уже никто не пишет как Есенин,
Простор лугов уж сердце не проймёт
Из памяти навек уходит время
Которое стремилось не текло

Нас не зовут и не волнуют дали,
И пыль дорог не снится даже в снах
Обёртки чуств которых нам остались