Сегодня ночью я не спала –
я письма старые читала.
И серенький листок в конверте
мне приоткрыл в былое дверцу.
В чужой любви, в чужих терзаньях,
в крестах и золоте погонов,
по шрамам рваного посланья
прочла о судьбах миллионов...
«Смотрю на Вас, – нет, не робею:
не юнкер я, влюбленный втайне,
но сей кабак – не ужин званый,
и подойти я к Вам не смею...
Обнять бы Вас, не зная меры,
и целовать бы страстно, жадно!
Но только лишь украдкой взглядом
касаться нежно Вас я смею...
Словно в аду, горит Россия:
сон страшный оказался явью.
Разжег огонь проклятый дьявол,
нас покидают наши силы...
Не вправе Вас я звать с собою,
судьбы лихой раскручен жернов,
и мы, пройдя огонь сражений,
к последнему готовы бою!
И кто зарю увидит завтра, –
никто из нас, увы, не знает!
Исход сегодня начертает
судеб людских великий Автор...
Смотрю на Вас – нет, не робею.
Что будет завтра, я не знаю:
кого укроет наше знамя,
Господь решит...
Вот и не смею...»