***

Сама обманута собой.
И вера в тленное пропала:
Что покупается за сало,
Парит ли в дымке голубой?

Плывёт, где бешеный поток,
Стремит весенне рожденье,
Что чистых душ хмельной листок
Парит, коль бездна ждёт паденья?

Наш мир всего лишь груб и зол -
Здесь места нет чистОтам Неба.
Здесь больше бы в утробу хлеба
И чтобы чаще прах был гол.