Бетонные жабры прокуренных улиц
Хрипят кострами отдельных квартир.
Готовясь ко сну, вздыхая и жмурясь,
Город зевнул, словно старый Сатир...
Бульварная шлюха, слюнявя клиента,
Украдкой поглядывает на часы…
Без четверти три. И склонившись над кем-то
Колдуют кошмары, и шепчутся сны...
Без четверти три... Сквозь пустынное поле,
В сторону ярких рекламных огней,
Бредет обреченно, как пленник в неволю,
Босая девчонка... И ветер за ней...
И ветер ласкает подол ее платья,
Что легче небес и поярче луны...
А девочка шепчет: «Как больно... Не знать бы,
Не видеть, не слышать бы вашей вины!
Неслышно ступает она по асфальту,
Лишь слышен, едва уловимый мотив...
То ветер с листвою играют Вивальди,
Для тех, кто не спит... себя не простив.