О любви лепестками ромашки гадай,
повторяй нежность слов, тишину обрывая.
Был в загадочных бликах сиреневый май,
а в июне плывёт мечта голубая.
Вечер сказку луны ожидая, притих,
он пропел песню дня, не найдя ей названья.
Сон малиновых грёз в откровеньях своих,
раскрывает глаза лабиринтам сознанья.
Перепачканный нос слоем жёлтой пыльцы,
нежный цвет лепестков на горячей ладони.
То ли дождик стучит, то ль звенят бубенцы,
восходя к резонансу смешений гармоний.
Взгляд распахнут, а вечность не знает границ
в несомненном величье духовного мира.
Он вместил книгу жизни из тысяч страниц,
и одну подчеркнул ровной строчкой пунктира.