***

Тополиный пух
 медленно летит вверх,
звуки улицы
 скомкались в один шум.
Это утро
 будто бы моих рук,
будто бы моих,
 медленно взлетающих, дум.

В левой сигарета,
в правой чашка с черным и злым.
В бледно-голубое
где-то упирается взгляд,
возвращаясь
          как бы взглядом моим
к ракурсу,
          который мысленно взят.