В висках беснуется боль
В такт с обезумевшим сердцем,
Её ещё хватит с лихвой
И до, и после, и вместо.
На каждую клеточку хватит
Худого, бессильного тела,
До каждой струны достанет
Души по неволе зрелой.
Чувство утраты забьётся
В жилке у выбритого виска:
Ни-ког-да... И никто. Не вернётся.
Ни тот родной, ни родная та...
Дрожит рука с сигаретой
(Первой. Дешёвой. Но с фильтром.),
Никчёмное, в трауре лето
Пугает финальным титром...
Не знает и знать-то не знала,
Что в тринадцатый майский вечер
Мисс Удача её проиграла
При решающей карточной встрече.