Ты прости, я опять придумала этот сон,
Где беда - не беда, а ладони мои - в твоих,
Где твой шёпот как чуткий, трепетный камертон
Отозвался во мне и где-то внутри затих.
Вот взяла и придумала! Разве я не вольна
Колдовать свои сказочки со счастливым концом?
В этом сне мы c тобою вместе, и ночь без дна.
Твои волосы пахнут мятой и чабрецом.
В этом сне не разбиты стеклянные миражи,
В голубых родниках там живая вода, не ртуть,
Там ни боли нет, ни измены твоей, ни лжи,
Ни разлук, ни потерь, и не надо на воду дуть.
Это сон о тебе. О ком ещё ему быть?
Память, память, эх, ненадёжный ты поводырь...
Мне напиться бы вдрызг, да забить на всё, да забыть!
Только мне не помогут ни водка, ни нашатырь...