* * *
Как часто женщине не до поэзии,
В рутине серых дней не до стихов.
Ее глаза почти всегда невеселы,
Не верят в искренность лукавых слов.
Жизнь ее тащится, как ослик на гору,
Что спотыкается, боясь упасть,
Зато, не думая, чтит "Санта-Барбару",
Переживая их любовь и страсть.
А где твоя мечта - иль ее не было,
Не разыскал тебя лихой герой?
Грустишь одна в тиши под небом севера,
Увлечена чужих страстей игрой.
На что, скажи, тебе Шекспира месиво,
Зачем тургеневских мадам печаль?
Ты "мыльной оперой" жизнь занавесила,
Не восхитит ума Святой Грааль.
На этом свете мы лишь Божьи версии:
Коль роль написана - не снять оков.
Забытой женщине не до поэзии,
Несчастной женщине не до стихов.