Мои пальцы пахнут табаком.
Так же и твои когда-то пахли.
С той поры, как pomme d’or зачахли,
я хожу по лужам босиком.
Помнишь, мы гуляли по ночам,
просыпаясь в неизвестных странах?
Мой диагноз - "не хватает данных".
Отрубили свет – карт-бланш свечам.
Мы же не искали смысл дней,
мы их проживали, как монеты,
сочиняли лучшие приметы
и плевали с неба в голубей.
Наши пальцы пахнут табаком
просто потому, что мы курили.
Мне приснилось, или все же были
мы нужны друг другу целиком?