пишется жизнь набросками.
Линиями неброскими.
Очерками очерчена
до ледяного вечера.
Сонными переливами,
взглядами торопливыми
пишется жизнь...история...
Дьявол и Бог поспорили...
Рыжая или белая...
Скромная или смелая...
Счастье назад попятится
скоро. Я знаю. В пятницу.