Вере Матвеевой
Пьяный скрипач скрипку разбил о стену,
Плачет в углу, плечи по-детски съёжив.
А за окном ночь постепенно тает.
Пахнет асфальт росной травой утра.
Кажется, всё это давно было
С кем-то другим, но коротка память.
Прожита жизнь и со стекла стёрта,
Словно смешной гномик из старой сказки.
А за окном стали деревья старше.
Всё как всегда.
Только чуть-чуть больнее
Видеть глаза тех, кто уходит следом,
Тех, кто ещё любит глядеть на звёзды.
Солнечный луч тянется тонкой нитью.
Жалко, но нет сказке ни капли веры,
Что по земле скоро пройдёт август,
Что принесёт много красивых яблок
Яблочный Спас – грустный, как смех Грина.
Поезд ушёл, рельсы дрожат мелко.
На небе свет птичьим сошёлся клином.
Что-то на юг птицы летят рано...
Белый платок руки держать устали,
Лопнула нить, музыки нет больше.
Пьяный скрипач плачет среди осколков.
Вторит ему голос разбитой скрипки.
Май 1995.
*Матвеева Вера Ильинична (1945-1976), автор-исполнитель.