Художник новые картины ищет по весне.
Мы на холсте, но нас не видно – ослепляет снег.
По нам, прозрачным и незримым, кистью проведут –
И мы бесшумно канем в зиму, скроемся в приют,
Где разум в белое окрашен, где запрет воздан
Всему звучащему, и даже чертаным словам,
Где вдоль прямых и тонких линий тянется рука
В неощутимые, но видимые хлопья-облака.