Вспоминаю покос. Чувство зноя
И особое время страды.
Мой отец. Молодой. Он косою
Взмахом сильным срезает цветы.
Где-то рядом кузнечик стрекочет,
Пробегает в траве муравей.
Все в трудах. И немного щекочет
Запах жарких созревших полей.
Ворох трав разноцветною лентой
Опояшет межу на лугу
Васильком улыбается лето,
Грея личко на свежем стогу.
Вон и птица парит над стернею,
Отпевая без грусти цветы…
Вспоминаю покос. Чувство зноя
И особое время страды.