Творчество

Лижет ссадину обух молота.
Выправляю стихов я жесть.
Пот стекает ручьём на золото,
Думал я, оказалось медь.

И талантом пока не отмеченный,
Трудолюбием не обделён,
Оказаться стараюсь замеченным,
Раздувая стихов своих горн.