Снятся ночами мне горы Афгана,
Ноет в душе застарелая рана.
Сколько друзей полегло там хороших,
Сколько их спит под свинцовой порошей...
Солнце палит, или студят морозы -
Сердцу не выплакать матери слёзы.
Кто виноват, что родимый сыночек
К ней не вернулся?
Хотя б на часочек
Рядом увидеть живого его -
Больше не нужно ведь ей ничего...
Каждое утро глядит на дорогу:
Вдруг да подъедет к родному порогу
Юный, весёлый, здоровый сынок.
Если б вернуться оттуда он смог!
Крепко б к груди дорогого прижала:
Как ты, сынок?
Только сына не стало.
Плачет ночами, в подушку рыдая,
Бедная мать, вся от горя седая.
Годы идут,
но душою с ним рядом.
Каждое утро встречается взглядом
С внуком -
живым продолженьем солдата,
Пулей сражённого там, под Гератом.
Родина! Ты на своих обелисках
Золотом пишешь геройские списки.
Звёздами на обелисках горят
Души бессмертных
советских солдат.