В проеме окна недобитое небо,
Прибитая прошлым к дернине трава,
Буханку сухого до зелени хлеба
Крошит для летающих птиц детвора.
Гуляющий ветер с гулящей луною,
То в кроны, а то и за светом к костру,
И кажется мир – не охватанный мною
Растает как сон, с петухами к утру.
И кронами – лапами схватят деревья,
Летящих на север взрослеющих птиц.
Так крошится небо и падают перья,
И пухом становится сонм небылиц.