Ты же Мастер - без всяких там маргарит, у тебя и рукопись не горит, и имеешь приличный серьезный вид - хоть сегодня на пьедестал.
Только ты разбит как простой стакан и не тянется к перьям твоя рука, своей Музе ты шепчешь: "Ну всё, пока. Я стихи сочинять устал"
Ну устал, ну ладно, ну отдохни, а потом снова вирши писать начни, нацепи свой лавровый венок, как нимб и строчи за строкой строку.
Только ты все мямлишь: "Я истощен, не хочу писать я стихи ещё - ими сыт по горло я, дайте счет! Я писать больше не могу"
И неделю-две держишь свой зарок, постоянно слушаешь джаз и рок, про щенков и котят пишешь ты в свой блог: словом, полная благодать.
Только время проходит, и - вот беда - начинаешь с тоской вспоминать свой дар, и жалеть, что себе обещанье дал никогда больше не писать.
А чуть позже, как будто бы невзначай, ты, желая сгладить свою печаль, на прогулке или когда пьешь чай, Своей Музы покорный раб,
Сочинять начинаешь стихи опять, повторяя себе "Ну ещё слов пять, и с поэзией нужно мне завязать" - в сорок пятый "последний" раз.
10.06.2011