В одном городе жил очень известный писатель и его произведения по легенде успокаивали нервы и даже лечили некоторые болезни, но было плохо лишь одно – его никто не знал и не видел. Писатель – Аноним. Его поэзия уже обошла весь наш город и не останавливает своё продвижение. Теперь его книги можно увидеть во всех книжных магазинах нашего города и за границей. Мне было интересно, кто же это мог быть? Ответ я искал еще с детства, но в 18 лет мне это надоело.
В семье было всего три человека: мама, дед и я. Дед особенно любил творчество этого писателя, но он даже не задаёт себе вопроса: «Да, кто он такой?» Он просто целый день, иногда даже и ночь, читает его книги и по нескольку раз перечитывает, будто хочет что-то найти между строками. Пишет он только фантастику! Я ещё не видел не одной его книги про ужасы или что-то там ещё.
Однажды дед позвал меня в свою комнату и как я понял, он хотел мне что-то дать. Я ума не мог приложить: «Что же это может быть?» И вот увидел, что дед на верху своего огромного шкафа достаёт какую-то дряхлую книгу, которой как мне казалось уже пятьсот лет. От увиденного я не удивился, а даже стало немножко скучновато. Вот думаю, опять начнёт нести какой-то бред, про эту книгу. Это так и было. Он начал нести полный бред, про то, что она волшебная! Вот думаю, докатились! По его словам книга будет волшебная, если хозяин поверит в волшебство!
- Вот возьми её - сказал дед хриплым голосом.
- Зачем? Это ведь твоя книга! – с удивлением воскликнул я.
- Возьми… Ей нужен новый хозяин, а мои силы уже на исходе. Не сегодня, так завтра, меня уже не будет…
- Спасибо, дед – грустно прошептал я.
Свершилось то, чего я боялся! Этой же ночью дед и умер… Его похоронили рядом с церковью, как он и хотел. У матери на щеках слёзы уже третий день после его смерти. А у меня глубокий траур. Вот мы с матерью и остались вдвоем. Я себе нашел работу в отделе книгоиздания. Как раз подходящая работа, так как мне нравиться иногда читать, когда никто не видит. Проработал я там месяц и не собираюсь увольняться. И вот не задача! Как бы это странно не звучало, но уже прошёл месяц, а книги этого анонимного писателя престали к нам поступать. Даже некоторые письма к нам поступают в редакцию: «Где его новые книги?» На худой конец я подумал, что автор не успевает писать с такой скоростью, чтобы угодить людям! И в конце концов он наверно думает над следующим произведением. Ведь не всё так сразу! Некоторые книги печатались и годами! Только эта мысль меня и утешала. Но прошли годы, а слуха о нём нет. Абсолютно ничего не известно! Некоторые люди уже теряли веру и думали, что книги этого писателя были единственной надеждой на здоровье. И эта вера была не зря придумана, ведь на каждой его книге было написано: «Всего лишь верь и прибудет с тобой счастье…»