Сегодня детьми, не зная
того, что случится скоро
война, мы лежим у края
обрыва. Губами в спорах
песчинок врастаем в небо
(как чаща в еловых лапах
у самой границы рая),
в ладонях, уже без спора
и спроса, плоды сжимая,
пока камикадзе в поры
сочится то корки хлеба,
то собственной смерти запах.