Принадлежит к разряду истин
Мысль, что и я как все уйду.
И также будут падать листья,
И остывать вода в пруду…
И я – такая же потеря
В цепи бесчисленных утрат...
Наверно, кто-то не поверит,
А кто-то, может, будет рад.
Да, Боже мой, какое дело
Душе до этой мишуры,
Когда откроются всецело
Пред нею новые миры?
Но просит детским
голосочком
Она растерянно – Прости!
Позволь –
хоть тонким колосочком
На поле русском прорасти.