Мы наверно порою излишне суровы к себе и прочим.
И осколки чувств напрасно пылятся в глуби тетрадей.
Мы листаем страницы, проснувшись однажды ночью,
Но себя не находим в безбрежной бумажной глади.
Жизнь опять * черновик, но не скомкаешь, не перепишешь.
Разве только закрасишь поверху белой краской.
Пусть все видят фасад и улыбку, лишь ты услышишь,
Как скрипят сухожилья и ноют шрамы под этой маской.