Во мне кричит стая улетающих в вечность птиц...
Безмолвно, натяжно, надрывно переворачивается душа с бока на бок,
желая покрепче заснуть в обнимку с истеричной совестью в смирительной рубашке.
Должно быть пришла ночь, должно быть она и не уходила никуда,
а просто пряталась за углом моего многогранного существования,
моего многоликого повествования самого себя...
А небо по-прежнему смотрит на меня своими голубыми глазами...
Иногда всплакнет по мне проливным дождем,
Напоминая, что слезы могут дать побеги чьей-то радости...
Птицы во мне улетают в вечность...Нет у них цели...просто беспечность...
Они просто любят летать, ведь сам путь нечто большее, чем-то, что ждет нас в его конце.