Цвет у тебя такой пустой, ненасыщенный,
никакой совсем.
Словно облупившаяся, выцветшая краска
на крыле 32ого автобуса.
А ты - сгусток систем, стереотипов
и схем,
Катящийся по экватору глобуса;
С точкой прибытия по мечте -
в городской черте мегаполиса.
Лето.
У людей на лице высыпает время,
Как веснушки у первоклассницы-второгодницы.
Никто ни за чем не гонится.
И стоит признать, есть в этом
что-то щемящее и такое спокойное.
Тут, знаешь, даже поведение
твое недостойное
клонится
в сон. И тут все тебе спускается
с рук.
Знаешь, как хочется думать, что кто-то из нас двоих не окажется глух?
Что кто-то сможет, как жемчужину в ушную раковину вложить звук.
16.06.2011