Ну, что сказать… Такая, братцы, жизнь…
Жена – девчонка… Сбёгла от испуга…
К тому же ей шептали «откажись»
добрейшие, вернейшие подруги.
С их правотой хоть кто поди поспорь –
нет ничего разумнее ухода.
Куда ни шло, была б какая хворь,
но тут не муж, а куцая колода.
Она и сбёгла… Разве ж ей поднять?
А здесь меня тетешкают, ей-Богу.
Здесь тишь да гладь, да Божья благодать,
вот я и оклемался понемногу.
Пришла однажды… Стала на порог:
пойми, пойми… Так я ведь - понимаю…
Но вот скажи: а ты простить бы смог?
Вот так и я: без рук живу, без ног,
и вроде не один, но одинок,
живу –
и каждый день,
и каждый миг
прощаю…
Да, прощаю…