Рюкзак на плечи. Путь манящий.
В нутро пещер. На Чатыр-Даг.
Тропой бредем. Тропой ишачьей.
Намек прозрачный? В общем, да.
Погонщик кто? Кто гонит в горы?
К морям, на реки и в леса?
С непонимающим – не спорю.
Не понимаю все и сам.
Искра ль костров внедрилась в гены?
Внедрилось в кровь всех встреч тепло ль?
Карнизы, склоны и морены,
Восторженность негромких слов.
Вся даль дорог и троп, как карта,
На линиях души и рук .
Потерь, находок, боли, фарта.
Случайный и надежный друг.
Красот суровость и открытость.
И ценность вздоха и глотка.
Непонимание слов: «сытость»,
«А жизнь так сера, коротка».
Прийдет вдруг миг всепониманья,
Среди нехоженых дорог:
Мы созданы не для закланья,
А жизнь не праздничный пирог.
Найдешь свой праздник в восхожденьях,
В порогах, в скалах, в болотах.
И в прочих, по Земле, хожденьях.
Ну и , конечно же, в мечтах.
А в жизни, в будничной, в суетной,
Рюкзачный вид, как тайный знак.
А путь – расхожая монета.
Судьба нам платит , видно, так.
Рюкзак на плечи. Путь манящий.
04.06.11г.
Чатыр-Даг