Куда-то бегут постоянно минуты
секунда к секунде творя новый час;
видать было нужно, когда-то, кому-то,
лишить жить спокойно возможности нас.
Едва успеваем понять мы хоть что то,
как время в закате рождает восход,
и вот ты уже наблюдаешь, что кто-то
замедлил от старости жизненный ход.
Его обгоняешь, идя непременно
туда, где не зрим наступающий день,
и так же потом отстаёшь постепенно
от чьей-то спины порождающей тень.
И в спешке такой не совсем успеваешь
не то, чтоб создать, а хотя бы пожить;
и только под финиш пути понимаешь
как мы не способны судьбой дорожить.
А может и лучше, что век наш отмерен,
с лихвой нам хватает ошибки творить;
и в глупостях раз аппетит не умерен,
зачем Богу людям бессмертье дарить?