С чего начинается осень,
не знает, пожалуй, никто.
И каждый, кого мы не спросим,
ответит нам что-то не то…
Но если почувствуешь холод
щемящей тоски в тишине,
который, как виски и солод,
одно, и в тебе, и во мне,
одно с невозможностью в тайне
хранить ото всех листопад,
чьи листья под солнцем печальным,
как блики алтарных лампад,
поверь – то преддверье прощения,
где осень – желанная дверь.
И в то, что нас ждёт Воскресение –
весна, в это тоже поверь.