Мне бы тебе писать, но пишу в дневник, ибо чего другого не остаётся;
Где ты,мой белый парус, и как тебе без меня живётся?
Мы тут с морем наедине считаем лодчонки,дошли до тысячи
А мне бы кричать на волны – где, ну где можешь быть ты сейчас?
И так бы ходить по берегу, и ждать, ждать тебя, наглеца
И не видеть ему конца.
Мне б тебе до утра,но сойдет и так,хоть не будет внатяг и слишком;
Ты знаешь,стихов о тебе хватит уже на книжку,
А уж если добавить зарытые нами фишки,ночные вспышки
То ей-богу,хватит на целый том.
Без тебя я почти не сплю,мой май,по ночам одышка,
Но сейчас,увы,не о том.
Мне б тебе рассказать,как от силы я два держусь,а на третий – в брызги;
Камень в воду – знакомый взгляд, мальчишьий смех разбивает вдрызг, и
Торговки босые с корзинами, улыбаются, ловят и тут,и там:
“И где же тот паренёк,что ходил за тобой по пятам?”
И тогда мое море выбрасывает адреса: белый дом, третья дверь, Чита
Боже мой,ты наверно б уже вернулся,
Если б всё это прочитал.
2009 год.