Для поэта стихи - компромат,
Мысль - бальзам, а другая - яд.
Отравляем и лечим стихами,
Жгем огнем и калечимся сами.
Жизни вертит круговорот,
Мы живем - и наш стих живет.
Через многие поколенья,
Через грозы и бурь явленья.
Ожидаем ответа людей,
Но их вертит их круг страстей.
Людям дела нет до поэта,
Пока песня его не спета...
После смерти - в "крутом" магазине,
Прочитает "элита" имя,
Посчитают поэта "модным",
Покупать будут "на дачу", "в отдых".
Будут чувствовать силу поэта,
И цитировать его на банкетах,
Только душу его не поймут...
Мрут, как мухи, поэты... мрут...