В этом сезоне молчаний – тире – многоточий, в нашем пространстве со множеством всяких границ каждый мой выдох губами твоими отточен… до сотворения мира… Кого же винить в этом нелепом несказанном истинном слове – сонном… зачатом в правдивых уставших устах… Мир сотворённый…не общий… так мним и условен. Мученик он. И мучитель… на разных крестах…
Что же ты хочешь? Не слишком ли, Ангел? Свободы!? Ты же приставлен заплечно спасать и хранить. Что ж так невечны твои неземные восходы в нашей вселенной без всяких времён и границ...
Что ж так нескоро приходишь, когда умираю? Что ж не спасаешь от злых одиноких ночей?
Видишь, в кровати местечко… нагретое… с краю…Ты понимаешь – ты мой…
а умру, ты – ничей…