"Little Fly,
Thy summer's play
My thoughtless hand
Has brush'd away.
Am not I
A fly like thee
Or art not thou
A man like me?
For I dance,
And drink, and sing,
Till some blind hand
Shall brush my wing.
If thought is life
And strength and breath,
And the want
Of thought is death;
Then am I
A happy fly,
If I live
Or if I die."
((c)Уильям Блейк)
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Мало моей руке
Жизни как она есть.
Пробует на мотыльке
Тяжесть ее и жесть.
Пальцами на пыльце
Вчитывается в Брайль
Смерти в одном лице,
Переливаясь в край
Где не цветы, но цвет.
Не мотылек, но сон.
Выкуренных сигарет
Пепел. Где я и он -
Не разобрать уже.
Думать, пока у те-
Ла сладость вся в душе.
Крыльями в пустоте
Машет мой мотылек:
Поле перелететь,
Перегулять урок…
Жизнью измерить смерть.