Все рассчитал Создатель. В мире этом,
По чашам разделив добро и зло,
Он душу дал бессмертную поэтам,
С Божественным сравнив их ремесло.
Но в миг рожденья истины из слова,
Когда слепой прозрел от темноты,
Поэтам на чело венок терновый
Завистники бросали из толпы.
Они бесились в злобном исступлении,
И ложь, как яд, сочилась с языков,
Они не признавали вдохновения
И истины, рождавшейся из слов.
Но где они? Их имена забыты.
Властители судеб на пять минут.
Лишь ветер воет на могильных плитах,
И вряд ли их потомки помянут.
Поэты же, поправ забвенье словом,
Завистникам, назло презревши смерть,
Как Фениксы из пепелища, снова
Рождались, чтобы истину воспеть.
Из века в век мы имена их славим,
И на страницах пожелтевших книг,
Себя пророчеству вверяем их,
И мудрость в вдохновенье их черпаем.